main page
texts
photo
detritus
personality
Иван Семеныч любил гулять голышом по рельсам. Бывало встанет рано утром, выпьет стакан рассола, наденет носки в дырочку, связанные его бабушкой еще до войны, и пойдет вдоль речки, где когда-то поезда ходили...
livejournale-mailsms

page: [6] [5] [4] [3] [2] [1]


Show must Go on! [26.10.2003]

Каплями дождя
верну сознание своей больной душе.
Листопад подарит её надежду


Если люди уходят, то только для того, чтобы освободить места новым зрителям.
Если люди уходят навсегда, значит они перестали верить глупому клоуну,
как когда-то, много лет назад, узнав под бородой из ваты лицо своего отца,
они перестали верить в сказки...

Глупый клоун - не герой сказки.
Глупый клоун - лицедей, прячущийся под маской собственной жизни,
выкладывающий на тарелочке все свои радости и печали.

И он будет продолжать свой номер, пока в зале есть любимые зрители,
а не статисты с постными физиономиями, с зашитыми ртами...

Люди навсегда уходят из цирка не потому, что взрослеют,
а потому, что глупеют...

комментировать


мне осталось [15.10.2003]
На трубе играть похоронный марш собственным нервам.
Рисовать углями на матовом стекле, обжигая пальцы .
Танцевать дикий вальс с ветром на крыше дома, теряя равновесие.
Засыпать в глубокой ванне, с бокалом хорошего коньяка.
Смеяться в лицо мерзкому клоуну, нарисованному на зеркале.
Кричать. кричать. кричать. чтобы листья с деревьев срывало.

комментировать


Воспоминание о будующем [14.10.2003]
Мы шли по одиноким улочкам родного города. Снег таял на стеклах моих очков. Я ничего не видел. Мне ничего не нужно было видеть. Ты вела меня за руку туда, куда бы я нашел дорогу с закрытыми глазами.

Разноцветные блики, мягкая кожа твоей ладошки. Чувствую давление в своей голове и, как будто, ангелы играют на скрипках летний вальс. Слышишь? Тепло...

Тепло. Мы идем в правильном направлении. Снег липнет к подошвам, с каждым шагом нам все сложнее отрывать ботинки от убитых снежинок. Теплее...

Теплее. Я уже чувствую запах гринадинового сиропа. Сладкий комок поднимается к горлу. Ты молчишь. Сжимаешь мою руку еще сильнее. Я начинаю отставать. Еще теплее...

Еще теплее. Открывающаяся дверь приятно поскрипывает. Звон колокольчиков на входе обращает на нас внимание посетителей красного зала. 33 ступеньки. Стекла окончательно отпотевают. Ты сбрасываешь пальто, кидаешь на диван шарф. Губы в губы. Горячо.

комментировать


: : Осеннее меланхоличное : : [30.09.2003]
А бывает, что рот открываешь только для того, чтобы туда что-нибудь положить.
Через три дня забываешь, как правильно произносятся банальные слова. Утро и вечер мало чем отличаются...

Вчера наступила осень. Дрожь по телу. приятно.

Одиночество - это, когда тебя даже из петли вытащить некому...

комментировать


История с продолжением (2) [19.09.2003]
Матрена Петровна - баба боевая. 7 лет председателем колхоза отработала. Бывало поздней осенью поедет район осмотреть. Трактор в грязи увязнет... она в него двумя руками упрется и давай толкать.

А еще Матрена Петровна стихоблудством занимается, - частушки придумывает. Выйдет утром на крыльцо, да как заголосит:

Хорошо в деревне летом -
Пахнет сеном и помётом.
Выйдешь в поле, сядешь срать -
Далеко тебя видать!

Мужики с соседних домов собирутся, бабы после обеда подтянутся. Кричат, пляшут... а коровы опять недоены, козлята непокормлены, потому как вся деревня под окнами Петровны хороводы водит... и только зять ейный, Тимур Белый, в гараже свой Москвич мачалкой трет.

комментировать


История с продолжением (1) [18.09.2003]
Иван Семеныч любил гулять голышом по рельсам.
Бывало встанет рано утром, выпьет стакан рассола,
наденет носки в дырочку, связанные его бабушкой еще до войны,
и пойдет вдоль речки, где когда-то поезда ходили...

Солнышко нахально прямо в глаз светит, ветер шаловливый щекочет растительность чуть ниже пупка. Птички кругом заливаются, девки местные в кустах прячутся. Хорошо Ивану Семенычу.

Устанет. Сядет на пенек. Возьмет папироску из-за уха, спички из под резинки правого носка достанет. Сидит курит.

Птицы всё звонче поют, девки в кустах уже весь страх потеряли.
А он курит. Нет ему дела до белокурых проказниц, - дома ждет его жена Матрена Петровна.

комментировать


Утопия №0 [24.08.2003]
Я не просыпаюсь, потому что не ложусь спать,
Потому что моему организму не требуется даже двухчасового пролеживания на мягких постелушках.
Сегодня я один в своей квартире...
Один, без жены и шумных детишек...
У меня нет жены.
Есть отпрыски от многочисленных особ противоположного пола, которые имели место быть в моей жизни. место которых имел я...
Наши отпрыски воспитываются на детских базах, откуда будут выпущены по достижению нужного возраста. Ни мне, ни им не нужны лишние заботы.

комментировать


: : Свет : : [23.07.2003]
Они вскрывали мне череп, извлекая оттуда самое ценное, - память...
Они высасывали из крови правду и крамсали на куски черными скальпелями мою веру...

Я не кричал... моя гортань была расколота... синие керамические осколки раздавлены грязной подошвой ее кровавых босоножек...

Свет горел всю ночь...

комментировать


Рабочее [04.06.2003]
Шестигранные монстры в мягкой обивке прячутся в многолетних слоях пыли.
И я совру, если скажу, что они хранят какую-либо тайну.
Вряд ли их может что-то удивить, или обидеть.
Даже получая пинок грязной подошвой, падая с пятиметровой высоты и разбиваясь на сотни мягких разноцветных осколков они остаются серьезными и непоколебимыми.
Будто знают, что их заклеют прозрачной тканью, зашьют без наркоза сиренивыми нитками, чтобы снова вскрыть через несколько дней в темном подвале магазина игрушек...

комментировать


Июль [04.07.2003]
Злое светило мучает камни мостовой,
превращая их в песок.
Крики деревьев не дадут уснуть.
Южный ветер играет огнем с их одеждой,
унося за собой пепел сгоревшей ткани...

Витрина лавки старого букиниста
заклеtна обрывками вчерашних газет.
Взглядом ловлю строчки некролога
на его же имя.

Математика - не точная наука!

Следы женских ногтей на черном.
Я один в четвертом ряду.
Цифра три.

Слезы стали еще горячее,
приняли ядовито-красный оттенок.
Соленый привкус на кончике языка.

Ночь.
Два с половиной часа перемирия...
И снова свет разрывает веки.

Судьбы людей - как обложки цветных журналов.
Такие красочно-разные на витрине
И такие ужасающе-похожие в пачке мукулатуры...

комментировать


page: [6] [5] [4] [3] [2] [1]


 

© alex777, 2004